Я же вам уже рассказывал, что мы с друзьями переехали на лето в Сочи? Я, Таня и Даня. Нас, конечно, отговаривали, мол, Сочи – это помойка, кругом быдло, чурчхела и проч.
В общем, не отговорили. Более того, мне предложили вести записи. И я решил завести дневник. Назову его «Морской».
Так вот, Сочи – это, конечно, не самый лучший город, но там тоже есть свои прелести. Например, есть симпатичные улочки, по которым приятно гулять. Улица Роз например. Или Несербская. А ещё мне нравится Виноградная. Ну, Курортный проспект тоже ниче так. А по вечерам, когда мы выезжаем на прогулку, центр города превращается в мистерию цветов и красивых лиц.
Мой дневник не будет высоколитературным (куда мне до этого).
Пару недель назад я встречал Таню на перроне сочинского вокзала. У неё был чемодан и большая сумка. А ещё зонт. С ним она была похожа на Шапокляк. Не хватало таксы. Попутчики угощали её какими-то дивными коктейлями. Таня вручила мне чемодан и сумку и мы пошли завтракать. По дороге мы пели песенку «Кто людям помогает, тот тратит время зря, хорошими делами прославиться нельзя». (ну вы поняли почему именно эту)
Феерическая вакханалия началась в первое утро. Тане не понравились апартаменты, которые мы сняли. Таня мечтала о домике на море. Мы начали искать загородный дом на берегу. Когда поняли, что нашего бюджета хватит разве что на аренду сковородки в таком месте, Таня немного поумерила пыл.
- Давайте искать часть дома, да и можно не прям у моря, — сказала она. — ну и крутой ремонт не обязателен. После непродолжительной паузы Таня добавила, — и вообще можно не в самом Сочи.
Нашли приятный домик. Туда требовались славяне. Я посмотрел на себя и на Даню. Мы с ним на славян если и похожи, то с огромной натяжкой. Звоним по объявлению.
Я долго рассказываю хозяйке квартиры о трагическом стечении обстоятельств, приведшём к тому, что я родился нерусским, но обещаю, что пятничного намаза совершать не будем, а лезгинка и поножовщина мне не по нраву. Хозяйка обещает перезвонить. Ждём час, проходит ещё какое-то время. Приходит смс:
«Простите, мой муж категорически против нерусских».
После того, как мы выплакались, продолжили поиск жилья. Нашли домик где-то в горной части Сочи. Едем. Потом еще едем. А потом еще немного. Приезжаем. На месте нас встречает радушная хозяйка.
Во дворе у неё снуёт какая-то старушка, ребёнок и куча другой человеческой живности.
- А где будет наша часть двора? — закуривая тонкую сигаретку, интересуется Таня.
- А это и есть ваша часть двора. Правда, тут будем я, мой муж, моя мама, дети и внуки, — ответила хозяйка.
- Уходим по одному, — приложился Даня к моему уху.
- А вы кто по профессии? — спрашивает собственница жилья у меня.
Я к своему несчастью называю себя журналистом.
Это слово действует на женщин преклонного возраста как виагра. Полчаса, пока мы пытались вызвать такси к дому, у которого даже нет адреса (В Сочи это нормальное явление), она рассказывала про низкие зарплаты, о которых я обязательно должен упомянуть «в своей газете», нерадивых работников поликлиники и что-то уж совсем дурное про какую-то управляющую компанию.
По уже сложившейся привычке пообещав со всём разобраться, мы ретируемся оттуда.
- Я в шоке, — тихо сказала Таня, когда мы ехали в такси.
- Наверное, мы останемся на улице, — добавил я.
Даня молчал. Таксист предложил Тане поселиться у него в Лазаревке. Она ему понравилась. А мы с Даней нет.
Свежие комментарии